Troisième image: Mains

DELPHINE

Ta petite main

A tenu une dernière fois son doigt

Alors qu’elle glissait

            Doucement

Juste un peu plus loin.

Sa main toute douce

Ne caressera plus

            Ta joue

Quand elle sera humide,

Mais tu ne le sais pas.

            Pas encore.

Mais sa main, invisible

Sur ton épaule

            Quand tu lèveras la tienne,

            Quand tu donneras la tienne,

            Quand la tienne sera tenue

                        Par de petits doigts;

Sa main, toujours,

Restera sur ton épaule,

            Invisible.

Je n’ai pas l’habitude de publier à partir de mon bureau trifluvien, mais si j’attends d’être de retour à la maison les soirs où je décide de rester plus longtemps, ça fait que je me couche trop tard. Alors je fais exception et je publie ceci d’un bureau qui ne m’est pas aussi confortable que mon antre habituel. J’attends que mon café coule avant de retourner travailler, et je serai donc moins volubile. Une bonne chose, diront certains.

Une bonne chose, car ce texte ne devrait pas être trop expliqué, explicité, comme je le fais souvent. Simple mise en contexte qui s’impose : une petite cousine est décédée récemment du cancer, à 32 ans – et deux petites filles ont perdu leur mère, dont la plus jeune, Delphine, âgée de 19 mois à peine. C’est à elle, et à toute la famille, que j’ai pensé.

Et c’est tout. C’est la première fois que ce que j’écris pour J’Inexiste me donne le moton. Ça n’a sans doute rien à voir avec le texte, mais plutôt avec ce à quoi ça me fait penser.